il vangelo di Ermes Ronchi
Pasqua del Signore Il primo giorno della settimana, Maria di Màgdala si recò al sepolcro di mattino, quando era ancora buio, e vide che la pietra era stata tolta dal sepolcro.
Corse allora e andò da Simon Pietro e dall’altro discepolo, quello che Gesù amava, e disse loro: «Hanno portato via il Signore dal sepolcro e non sappiamo dove l’hanno posto!».
Pietro allora uscì insieme all’altro discepolo e si recarono al sepolcro. Correvano insieme tutti e due, ma l’altro discepolo corse più veloce di Pietro e giunse per primo al sepolcro. Si chinò, vide i teli posati là, ma non entrò.
Giunse intanto anche Simon Pietro, che lo seguiva, ed entrò nel sepolcro e osservò i teli posati là, e il sudario – che era stato sul suo capo – non posato là con i teli, ma avvolto in un luogo a parte (...).
Ciò che ci fa credere è la croce. Ma ciò in cui crediamo è la vittoria della croce (Pascal): la vittoria sulla morte e sulla violenza. Cristo risorto, eternamente risorgente in me e in ogni cosa, apre l’immensa migrazione degli uomini verso la vita. L’esistenza non scivola ineluttabilmente come su di un piano inclinato verso la morte, ma all’incontrario si dirige instancabilmente da morte a vita.
Maria di Magdala esce di casa quando è ancora notte, buio in cielo, buio nel cuore. Notte dell’Incarnazione, in cui il Verbo si fa carne. Notte della Risurrezione in cui la carne indossa l’eternità. Così respira la fede, da una notte all’altra. Pasqua ci invita a mettere il nostro respiro in sintonia con quell’immenso soffio che unisce incessantemente l’istante e l’eterno, il visibile e l’invisibile, la nostra povertà e la ricchezza di Dio. Non ha niente tra le mani, ha soltanto la sua vita risorta: da lei Gesù aveva cacciato sette demoni , cioè la totalità del male. E una attesa ardente, come la sposa del Cantico: lungo la notte cerco l’amato del mio cuore.
Maria si ribella all’assenza di Gesù: « amare è dire: tu non morirai! » (Gabriel Marcel). Non a caso chi si reca alla tomba in quell’alba è chi ha avuto più forte esperienza dell’amore di Gesù: le donne, Maddalena, il discepolo amato. E vide che la pietra era stata tolta dal sepolcro. Il sepolcro è spalancato, vuoto e risplendente nel fresco dell’alba, aperto come il guscio di un seme. E fuori è primavera. Qualcosa si muove in Maria: un’ansia, un fremito, un’urgenza che cambiano di colpo il ritmo del racconto.
Corse allora… Può correre ora perché sta nascendo il giorno, deve correre perché è il parto di un universo nuovo, le doglie della vita. Il mondo è un immenso pianto (Dio naviga in un fiume di lacrime, scrive Turoldo) ma a Pasqua diventa un immenso parto. Di vita, di futuro, di speranza, di nuovi orizzonti, di lacrime asciugate.
Corre da Pietro e dal discepolo amato: « correvano insieme tutti e due... ». Perché tutti corrono nel mattino di Pasqua? Corrono, sospinti da un cuore in tumulto, perché l’amore ha sempre fretta, non sopporta indugi, la vita ha fretta di rotolare via i macigni che la bloccano. Chi ama è sempre in ritardo sulla fame di abbracci.
L’altro discepolo, quello che Gesù amava, corse più veloce. Giovanni arriva per primo al sepolcro, arriva per primo a capire il significato della risurrezione, e a credere in essa. Chi ama o è amato capisce di più, capisce prima, capisce più a fondo. Il discepolo amato ha intelletto d’amore (Dante), ha l’intelligenza del cuore. Intuisce che un amore come quello di Gesù non può essere annullato dalla morte, che tutto ciò che anche noi vivremo e faremo nell’amore non andrà perduto, non sarà vinto da nulla.
(Atti 10, 34a. 37-43; Salmo 117; Colossési 3, 1-4, Giovanni 20, 1-9).
Pasqua del Signore Il primo giorno della settimana, Maria di Màgdala si recò al sepolcro di mattino, quando era ancora buio, e vide che la pietra era stata tolta dal sepolcro.
Corse allora e andò da Simon Pietro e dall’altro discepolo, quello che Gesù amava, e disse loro: «Hanno portato via il Signore dal sepolcro e non sappiamo dove l’hanno posto!».
Pietro allora uscì insieme all’altro discepolo e si recarono al sepolcro. Correvano insieme tutti e due, ma l’altro discepolo corse più veloce di Pietro e giunse per primo al sepolcro. Si chinò, vide i teli posati là, ma non entrò.
Giunse intanto anche Simon Pietro, che lo seguiva, ed entrò nel sepolcro e osservò i teli posati là, e il sudario – che era stato sul suo capo – non posato là con i teli, ma avvolto in un luogo a parte (...).
Ciò che ci fa credere è la croce. Ma ciò in cui crediamo è la vittoria della croce (Pascal): la vittoria sulla morte e sulla violenza. Cristo risorto, eternamente risorgente in me e in ogni cosa, apre l’immensa migrazione degli uomini verso la vita. L’esistenza non scivola ineluttabilmente come su di un piano inclinato verso la morte, ma all’incontrario si dirige instancabilmente da morte a vita.
Maria di Magdala esce di casa quando è ancora notte, buio in cielo, buio nel cuore. Notte dell’Incarnazione, in cui il Verbo si fa carne. Notte della Risurrezione in cui la carne indossa l’eternità. Così respira la fede, da una notte all’altra. Pasqua ci invita a mettere il nostro respiro in sintonia con quell’immenso soffio che unisce incessantemente l’istante e l’eterno, il visibile e l’invisibile, la nostra povertà e la ricchezza di Dio. Non ha niente tra le mani, ha soltanto la sua vita risorta: da lei Gesù aveva cacciato sette demoni , cioè la totalità del male. E una attesa ardente, come la sposa del Cantico: lungo la notte cerco l’amato del mio cuore.
Maria si ribella all’assenza di Gesù: « amare è dire: tu non morirai! » (Gabriel Marcel). Non a caso chi si reca alla tomba in quell’alba è chi ha avuto più forte esperienza dell’amore di Gesù: le donne, Maddalena, il discepolo amato. E vide che la pietra era stata tolta dal sepolcro. Il sepolcro è spalancato, vuoto e risplendente nel fresco dell’alba, aperto come il guscio di un seme. E fuori è primavera. Qualcosa si muove in Maria: un’ansia, un fremito, un’urgenza che cambiano di colpo il ritmo del racconto.
Corse allora… Può correre ora perché sta nascendo il giorno, deve correre perché è il parto di un universo nuovo, le doglie della vita. Il mondo è un immenso pianto (Dio naviga in un fiume di lacrime, scrive Turoldo) ma a Pasqua diventa un immenso parto. Di vita, di futuro, di speranza, di nuovi orizzonti, di lacrime asciugate.
Corre da Pietro e dal discepolo amato: « correvano insieme tutti e due... ». Perché tutti corrono nel mattino di Pasqua? Corrono, sospinti da un cuore in tumulto, perché l’amore ha sempre fretta, non sopporta indugi, la vita ha fretta di rotolare via i macigni che la bloccano. Chi ama è sempre in ritardo sulla fame di abbracci.
L’altro discepolo, quello che Gesù amava, corse più veloce. Giovanni arriva per primo al sepolcro, arriva per primo a capire il significato della risurrezione, e a credere in essa. Chi ama o è amato capisce di più, capisce prima, capisce più a fondo. Il discepolo amato ha intelletto d’amore (Dante), ha l’intelligenza del cuore. Intuisce che un amore come quello di Gesù non può essere annullato dalla morte, che tutto ciò che anche noi vivremo e faremo nell’amore non andrà perduto, non sarà vinto da nulla.
(Atti 10, 34a. 37-43; Salmo 117; Colossési 3, 1-4, Giovanni 20, 1-9).
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